Nun, Annie hatte in ihrem bisherigen Leben nie wirklich Angst gehabt. Nicht bei Nicolas' Geburt, nicht als ihre Mutter die letzte Chemo gehabt hatte und das Leben hinter dem aschfahlen Gesicht langsam an seiner Vergiftung zu krepieren drohte, nicht in den sterilen Amtsvorräumen mit irgendwelchen Flyern über Grundsicherung und geschäftlicher Konversation und dem unablässigen Surren der Klimaanlage, einen weinenden Einjährigen auf dem Schoß und die bange Frage im Kopf, wo die dreiköpfige Familie ihre nächsten Tage verbringen sollte; nein, Annie Beckmann fühlte sich eher wie der Zuschauer in der ersten Reihe eines Kinos, nur ohne Popcorn, Cola und ohne die leiseste Ahnung, welchen raffinierten Twist auf dem Weg in den Abgrund das Drehbuch noch für einen bereithielt. Das lustige daran, die zynische Pointe, war aber, dass sie sehr wohl etwas fühlte. Allerdings entging mir trotzdem nicht, dass sie darunter ziemlich atelierxtreme feucht glänzte. Oft wachte sie nachts auf und war schweißgebadet und es blieben ihr nur wenige Sekunden, bis sich der Inhalt ihres Magens in die Porzellanschüssel der Toilette ergoss. Aber darauf beschränkte es sich. Aber Moment, liebe Leser, Sie werden sich fragen, atelierxtreme wer macht denn so etwas? Welcher halbwegs normale Mensch uriniert einem anderen ins Gesicht? Ich versichere Ihnen, das passiert öfter, als sie denken. Sie war wie einer dieser Droiden aus StarWars -- der stur seiner Programmierung folgte, immer funktionsfähig, zumindest bis zur Explosion.
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